On reçoit des trucs comme ça des fois.
C’monde un peu trop oppressant
M’a pris ce qui était précieux
Donc grosse dépression
Et les deux poings serrés
Les deux poings scellés
– par l’amour.
De rien j’écris mille beautés
Ça rentre comme un billet sale
De rien je fais mille bontés
Ça sort comme un millier d’âmes
De migrants ou de milliers d’arbres.
L’efficacité est devenue la pilule du bon ton.
Et puis aussi, aimer la vie,
montrer sa culotte et ses fesses,
ses putains de vacances, sa maladie, et son orgasme.
Tout montrer, pourvu que quelqu’un réagisse.
Afficher sa dépendance, son humiliation,
et toujours dire que ça va, qu’on aime la vie quand même.
Un magasin d’émotions et de colères,
la foirefouille de la monstration.
Mais ça va, on aime la vie quand même.
La cour est envahie de détritus, de valises défoncées,
d’égos ulcérés, de petits vendeurs de merde, de babioles,
de fausses confessions, de sourires figés, de Dolipranes,
de dépressions, burn-out, scandales, terreurs, menaces.
Faire le tri, faire le tri, faire le tri.
Les serviettes avec les serviettes, les chaussettes avec les chaussettes,
les cartons sont restés dans le couloir,
les souris ont tout ravagé.
Il reste des miettes dans la cour, les oiseaux auront à manger.
À vendre, le messianisme daté, le catastrophisme fabuleusement aveuglé, les pillages de poètes bradés pour trois francs six sous.
À liquider, les stocks invendables de ruminations savantes, d’abnégations pour la liberté héroïquement refoulées.
À donner, la fraternité, l’esprit d’équité et toutes les photographies d’espèces disparues et en voie de disparition.
À piller – pis ! à brûler –, tous les commerces de malheur qui alourdissent le poids de cette Terre ; oui, de cette Terre encore et encore damnée.
À fuir, les lieux de tourments qui donnent la fierté des maîtres et la joie des scélérats.
À cartographier, les malheurs du monde, ou le monde à renverser.
À proscrire, les larmes politiciennes des éternels marchands de désespoir, leurs habiletés oratoires.
À conquérir, les terres brûlées du monde de la désolation, de notre désolation.
À abhorrer, le petit commerce bienfaisant des fils de colons, le sempiternel esclavage des bonimenteurs.
À déshériter en enfance, les voleurs d’âmes, les enrobeurs d’ordre et les soutireurs de leçons.
À bannir, la joie des retrouvailles précoces avec les asservissements d’antan.
À railler, ceux qui auront eu le choix de connaître la vérité, et qui se seront tout de même laissé duper.
À réarmer prestement, les fusils couchés des marins libres de Kronstadt.
À acclamer sans jugement, les révoltés incarcérés, les calomniés de demain.
À promulguer instamment, la loi qui abroge la loi des possesseurs de l’Histoire
Et qu’enfin, enfin on ne parle plus de toutes ces maudites affaires de conscience !
غرفة صغيرة صالحة للحياة
غرفة صغيرة وضيقة صالحة للموت
غرفة صغيرة ورطبة لا تصلح لشيء
غرفة صغيرة فيها
امرأة تقشر البطاطا واليأس
عامل لا ينام أبدا
بنت تبكي كثيرا بدون سبب
وأنا ولد مشاكس وغير لئيم
لدي كتب وأصدقاء
ولا شيء غير ذلك
ومنذ أن ولدت بلا وطن
ومنذ أن أصبح الوطن قبرا
ومنذ أن أصبح القبر كتابا
ومنذ أن أصبح الكتاب معتقلا
ومنذ أن أصبح المعتقل حلما
ومنذ أن أصبح الحلم وطنا
بحثت عن غرفة صغيرة وضيقة
أستطيع أن أتنفس فيها بحرية
أخلع ثيابي وأنام
أخلع فمي وأتكلم
أخلع قدمي وأقوم بنزهة تحت غبار السرير
مفتشا عن بقايا أطعمة وقطط تجب المداعبة
(…) في غرفة صغيرة وضيقة صالحة للبكاء
في غرفة صغيرة وضيقة صالحة للحب
في غرفة صغيرة وضيقة صالحة للمؤامرات
لم أستطع أن أتآمر على أحد
لم أستطع أن أفعل شيئا
في غرفة صالحة للكتابة
لم أستطع الا كتابة وصيتي الأخيرة
الغرفة الصغيرة
الممدة فوق سرير الأرض
قابلة مثلي للتشريح
ومثلي قابلة للابادة
في الغرفة الصغيرة الضيقة
أقرأ الصحف والمذابح
أعوي كعاصفة وأغرد كسنبلة
أنا
نهر مكسور
وأحيانا أٌمَة مضطهدة.
Une petite chambre juste assez bonne pour y vivre
une chambre petit et étroite assez bonne pour y mourir
une chambre petite et humide qui n’est bonne à rien
une petite chambre où
une femme épluche des pommes de terre et le désespoir
où un ouvrier ne dort jamais
où une fille pleure beaucoup sans raison
et où moi qui suis un garnement mais pas méchant
j’ai des livres et des amis
et rien de plus
Depuis que je suis né sans patrie
depuis que la patrie est devenue une tombe
depuis que la tombe est devenue un livre
depuis que le livre est devenu un camp de prisonniers
depuis que le camp est devenu un rêve
depuis que le rêve est devenu une patrie
je cherche une chambre petite et étroite
où je pourrais respirer en liberté
j’ôte mes vêtements et je dors
j’ôte ma bouche et je parle
j’ôte mes pieds et je me promène dans la poussière du lit
cherchant des restes de nourriture et des chats friands de caresses
(…) Dans une chambre petite et étroite assez bonne pour les pleurs
dans une chambre petite et étroite assez bonne pour l’amour
dans une chambre petite et étroite assez bonne pour les complots
je n’ai pu conspirer contre personne
je n’ai rien pu faire
Dans une chambre assez bonne pour l’écriture
je n’ai pu écrire que mes dernières volontés
la chambre petite
étendue comme un cadavre sur le lit de la terre
assez bonne comme moi pour la dissection
comme moi susceptible d’être exterminée
Dans la chambre petite étroite
je lis les journaux et les massacres
j’aboie comme une tempête et je gazouille comme un épi
je suis
un fleuve brisé
et quelquefois une nation persécutée.
– رياض الصالح حسين – Riyad Assalih Husayn –
Au milieu des places boursouflées
Par les flammes et les langueurs
Des armes lacrymales,
S’élèvent en colonnes éblouissantes
(Sans crier gare)
Deux ou trois rêves
Soudainement apparents
Lancés dans la mêlée.
Si les tonfas les matraquent
Rappliquent à tout va
Pour les rabattre à terre
Nous les voyons, nous, inouïs, qui tiennent bon !
Ils dominent d’une aura incontestable ;
Qui est placé devant ne peut taire
Cette présence à tous singulière
Pourtant à nos sens si familière.
L’avions-nous prémédité
Au milieu des hourras, des prières,
Des clameurs dernières,
Derrière les masques et les raideurs
Des corps crispés ou fiers
S’arrangeant d’un destin sans césure ?
Deux ou trois visions fugaces
(Héroïques !)
D’une joie mélangée
Qui s’incarnent au milieu des tourments en volutes
Et voilà que nul casque à visière
Ne saurait entraver notre conquête lumineuse
Qui pourtant bute fatalement
Au milieu d’un destin esseulé.
Les visions incarnées suivent leur voie
(Elles le doivent nécessairement)
Jusqu’au prochain remous
Après le ressac
Et revigoreront encore la marée de colère
Qui dans son battement implacable,
Inaltérable,
Déferlera en un ultime mouvement altier,
Inénarrable lorsqu’il s’achève.
Le monde marchand est en sursis !
Il spécule sur l’éternité de sa victoire
Quand la bataille est en passe de décimer l’ensemble des troupes,
De coloniser l’espace
Et de solder tout espoir.
Nous ne voyons déjà plus les étoiles filantes s’abîmer
Tandis que femmes et hommes s’animent une dernière fois –
Longs de plusieurs vies –
D’un mouvement raide comme celui des pantins,
Les camisoles chimiques rendues inopérantes face à la béance de leur détresse.
Leur existence serait-elle, elle aussi, un simple sursis ?
L’hallucination luisante sur les pupilles
Aurait-elle fini par emporter la vie ?
C’est là le vain espoir,
Des marchands de sable hagards,
Perdus dans leur chimère désarçonnante
D’immenses cités-mouroirs.
Ils répètent leurs maximes à qui veut l’entendre,
Pleines des caricatures éternelles,
Pourtant devenues des vérités palpables,
Au sein des décors postiches
Et de la soumission triomphante.
Ainsi se plaisent-ils à louer,
Suffisants comme des juges récitant leur Loi,
La marche du progrès
Ou la naturalisation des chaînes et des serfs.
En ces sphères de l’abaissement continu,
Là où pollution et vie animale se vendent et s’achètent au plus bas prix,
Où les garde-fous ne circonscrivent plus que l’invivable,
Aurait-on enfin atteint les rives létales de l’innommable ?
Cela
Ou l’ultime parade
Des esclaves qui cessent de l’être.
1806 : Premier discours de Hegel, Conférences de Iéna de 1806, allocution finale.
« Messieurs,
Nous sommes situés dans une époque importante, dans une fermentation, où l’Esprit a fait un bond en avant, a dépassé sa forme concrète antérieure et en acquiert une nouvelle. Toute la masse des idées et des concepts qui ont eu cours jusqu’ici, les liens mêmes du monde, sont dissous et s’effondrent en eux-mêmes comme une vision de rêve. Il se prépare une nouvelle sortie de l’Esprit et c’est la philosophie qui doit en premier lieu saluer son apparition et la reconnaître, tandis que d’autres, dans une résistance impuissante, restent collés au passé.
Mais la philosophie, en le reconnaissant comme ce qui est éternel, doit lui présenter des hommages ».
2025 : Hegel ta gueule.
« Compagnes et compagnons.
Nous sommes situés dans une époque importante, dans une fermentation, où l’Esprit semble avoir fait un saut dans le vide, abandonné toute forme concrète pour retourner au possible absolu.
Toute la masse des idées et des concepts qui ont eu cours jusqu’ici, les liens mêmes du monde, sont dissous et s’effondrent en eux-mêmes en tant que vision d’enfer.
Il se prépare pourtant une nouvelle vie de l’Esprit et c’est la pensée situationniste romantisée qui peut en premier lieu annoncer son apparition et en créer les prémices, tandis que d’autres, dans une résistance impuissante, restent collés au passé.
Mais la pensée situationniste romantisée en le reconnaissant comme ce qui est éternel, doit présenter son éloge décisif.
L'Observatoire situationniste - The Situationist Observatory. 